Gestrandete Reise – Ein unerwarteter Stop in der Wüste Mauretaniens

Manchmal merkt man erst sehr spät, dass ein Plan gerade still und leise aufgehört hat zu existieren.
In meinem Fall passierte das irgendwo in der Mauretanien, mitten in der Wüste, nach einem kurzen Gebetsstopp. Das shared Taxi sprang danach einfach nicht mehr an. Kein Drama, kein Knall. Nur Stille. Und Hitze.

Wir waren etwa fünfzehn Passagiere. Ich sass auf einem Autoreifen, das Gepäck auf dem Dach, die Sonne noch hoch genug, um unangenehm zu sein. Der Fahrer schraubte ruhig an irgendetwas herum, als hätte er alle Zeit der Welt. Ich hatte sie nicht – aber das spielte offenbar keine Rolle. Kinder fanden mich schnell interessant, es wurde gelacht, fotografiert, herumgealbert. Eine seltsame, fast gemütliche Zwischenphase, obwohl niemand wusste, wie es weitergehen sollte.

Irgendwann war klar: Das wird nichts ohne Ersatzteil. Woher es kommen sollte, blieb unklar. Nouakchott fiel ein paar Mal, mehr als Hoffnung denn als Information. Die Stimmung kippte langsam. Eine Frau stritt sich laut mit dem Fahrer, wenig später wurde sie abgeholt. Danach verschwanden weitere Passagiere, einer nach dem anderen, per Autostopp in der Weite der Wüste.

Als nach gut zwei Stunden tatsächlich ein Ersatzteil auftauchte, war die Erleichterung kurz. Der Fahrer wirkte unsicherer als zuvor. Nach vier Stunden Standzeit senkte sich die Sonne, und die Aussicht auf eine Nacht ohne Essen, ohne Plan, mitten im Sand, wurde real.

Also Plan B. Autostopp.

Zuerst musste ich mein Gepäck vom Dach holen. Alleine. Unter dem Netz, während die verbliebenen Passagiere zuschauten und sich amüsierten. Die ersten Autos fuhren demonstrativ schneller, als sie mich sahen. Drei Minuten später hielt ein relativ neuer Toyota.

Fast gleichzeitig tauchte ein weiterer Mann aus dem Nichts auf. Offenbar dieselbe Idee. Kurz fragte ich mich, ob der Wagen wirklich für mich gestoppt hatte. Mit Händen, Füssen und Google Maps erklärte ich meine Richtung. Der Fahrer lachte, deutete auf den Rücksitz und winkte mich hinein. Sein Name war Mohamed.

Von einem alten, überfüllten Taxi zu Ledersitzen, Klimaanlage und Tempo. Innerhalb weniger Minuten fuhren wir mit 120 km/h durch die Nacht. Mohamed rief einen Freund an, der Englisch sprach und für uns übersetzte. Nebenbei erwähnte er, dass er für mich einen Umweg mache. Kurz darauf auch noch, dass er den Besitzer meines Hostels kenne. Er rief ihn direkt an und organisierte meine Abholung.

Bevor wir ankamen, bestand Mohamed darauf, noch Tee zu trinken. Mauretanisch. Liegend, in winzigen Gläsern, mit mehr Zucker als Wasser. Um 22 Uhr. Bei 37 Grad. Es war absurd – und völlig selbstverständlich.

Am Ende kam ich genau zur geplanten Zeit an. Nur mit anderem Fahrzeug, anderem Ablauf und einer Geschichte mehr im Gepäck.
Manchmal scheitert eine Reise genau richtig.